Сорок пятый год

На столе, в обычной рамке – старенький портрет.
Рюмка водки , свеч огарки, пачка сигарет.
Голубых очей сиянье ! Молодой боец.
При солдатском одеянье – мой сидит отец.

Недописанные строчки, в кляксах – целый ряд.
Многоточий заморочки , как столбы стоят.
Тиражируют экраны – самый разный бред...
Но саднят отцовы раны горечью побед…

На события разбита память о войне...
"Рио – рита, рио - рита" – соло на трубе.
Невозможно недослушать этот медный плач,
За окном терзает душу уличный трубач.

На площадке танцевальной песни под гармонь.
И кружат молодки в вальсе под магнитофон.
До сих пор послевоенный мечется народ
Поминает со слезами сорок пятый год…

День победы, – запевает тенор - баритон
Вторит громко хриплый голос , словно – нервный стон.
На столе вновь рюмка водки , старый амулет.
Не убрали внуки с полки дедовский портрет.

Рио - рита, рио - рита  – соло на трубе.
Крутит редкие рассказы память о войне...
Нет у времени стоп-крана, нет у него квот
И бежит оно как море, волнами вперёд.

Н.Л. (с) 17.03.2005