Сбежавшие строчки

Сбежавшие строчки.



Чистый лист накрыли строчки,
Те,что убежали,
И теперь,они рядочком,
На листе лежали,

Под пером-пером поэта,-
Звенья всей цепочки,
Но поэт не собирался,
Пока ставить точки,

Ибо,мысли выраженье-
Есть продукт союзный,
И поэт пером играет,
И с листом он дружный!

Как волна на брег песчаный,
Выплеснулись строчки,
И солёный бриз морской,
Теребит листочки,

Став свободными в словах,
Строчки убежали,
Ведь  они уже поэту,
Не принадлежали,

И вскричали строчки разом:
-Мы,теперь,свободны!
-В своём выборе вольнЫ,
И неоднородны!

Мысль,рожденная поэтом,-
Принадлежность мира,
Есть продукт его ума,
Чувственная лира!

Ну,и,что,что нас поэт,
Породил нежданно,
Ведь,любовь,порой,приходит,
В жизни к нам незванно,

Говорили строчки смыслом,
Смыслом всем кричали,
Восходя спиралью  чувства,
От любви к печали,

Мы то знаем-сколько раз,
Был поэт в печали,
Он любовью всё томился,
Мы об этом знали!

Выражением печали,
Для него служили,
Омовением  души,
Мы слезою были!

Той слезой,что омывала,
Берега надежды,
До того,как строчкой стали,
Мы страдали прежде!

По ночам свеча горела,
Молча умирала,
О его любви к другой,
Таяла-всё знала,

Сколько тех листов в каминах,
Сгинуло несчастных,
И в страданиях своих,
Был томим,напрасных,

Сколько слов твердил ночами,
Строчками играя,
И бессмысленным порывом,
Чувства извергая,

Как фазан,бегущий прытко,
Строчки убегали,
В своём беге бесконечном,
Устали не знали,

Словно,нитка за иголкой,
Ровным  рядом к ряду,
Мысль  поэта на бумаге,
Словно,на параде!

Так рождаются поэмы,
И сонет прекрасный,
И сомнения поэта,
Будут не напрасны!

Прочитав его,вдруг,скажут,
Он писал про нас!
И поэт в ночи старался,
Не смыкая глаз!