И не движется как будто суток кляча,
Словно потчует вольготные луга.
Хоть безделье за трудом я вроде прячу,
Только жду ведь всё ж другие времена,
В коих что-то яркое наступит раньше,
А ненастное - потом, иль никогда.
Кляча пожинает время жадно дальше,
А тропа судьбы по-прежнему пуста.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.