Мы часто мокнем под дождём,
Как будто с неба кто-то плачет.
От капель прячась под зонтом,
Стоит у школы с мамой мальчик.
Мозайкой влажной весь покрыт
Народ, трамвай, квартал, и город.
Лишь нищий сух и пьян лежит,
Уткнувшись носом в грязный ворот.
На стены дома, окна стёкол
Ложится влага краской тучи.
Бетонный мир сегодня блёкл.
Обычно он немного лучше.
Вода течёт вокруг ручьём
И только лужи, лужи, лужи...
А псу погода ни по чём -
Домой зовёт хозяин: "Ну же!"
Здесь всё уныло, без прикрас:
Линяет небо, скинув сырость,
Картина дня не тешит глаз.
Сквозит печаль тоской на вырост.
Но будет солнце, семь цветов
В дугу над ним струёй сольются.
В воздушный глянут люди кров
И все как дети улыбнутся.
Картина утра
© Copyright: Броуновский Метеоризм, 2015
Свидетельство о публикации №115061603917
Свидетельство о публикации №115061603917
Рецензии
