Стихи мои недописанные, недорезанные. Все еще разукрашенные, звездные, земляные. Непонятные, об одном и другом одновременно, слепые. Бессмысленные, сухие, сворованные. Необработанные, необъяснимые, необсуждаемые..
И бывает схожи на тряпочки, бывает на свитерки. Или один в один с дворами, заводами , многоэтажками, грузовиками , автобусами. Зачем подписались, зачем читают, зачем не читают, зачем не смотрят, зачем отписываются?
Один говорил - я пишу чтобы смысл сам появлялся, собираю слова и склеиваю.
Второй говорил - я смотрю на людей, на мир, думаю долго, потом пишу повествование.
Третий говорил - я просыпаюсь среди ночи, и рука моя сама начинает писать, ведь послание с неба точно сквозь мою голову, все пронизывает и передает на бумажный лист.
Четвертый говорил - я читаю вначале Булгакова, после немножечко Бунина, еще добавляю Есенина, Маяковского, заправляю все Достоевским и конечно же новенького, Полозково-Сваровского, Родионово-Никонова... И только потом все смешав делаю из них пирог ввиде стихотворения.
Пятый говорил - я вообще не поэт, да я вообще все это не для вас, вы бездарности, я пишу для себя, я пишу дневники, я один среди всех, вы безумцы, я гений.
А работы как нет так и не было. Это я все о том, о безвременном, о безуспешном. Я все о тех, о поэтах. Я все о любви писал, о жизни , и наоборот. А работы нет, как и времени, нет, как и самих поэтов.
Про поэтов
© Copyright: Олег Мухачев, 2015
Свидетельство о публикации №115061603708
Свидетельство о публикации №115061603708
Рецензии
Кому...какое дело до этих поэтов.
Какие у них чувства...позывы...
Такие же...как у любого малайца...
Сплетутся в клубок...и обмениваются
Слюной.
Бабу не поделят...и стреляются...
Другие жмутся...жмутся на кухонке...
Пока муж не пришёл прозаик - критик...
Поэт пропьётся...проспится и на работу...
Не пойдёт...А критик...тот долбит...долбит...
В одну точку...не спит...и другим не даёт...
Давно ли в поэты записался...чувства выражать...
А с другими посчитался...У них чувств хоть...
Отбавляй...Они не привыкли словами изливаться...
Чешется кулак...Другой ребро ладони тренирует...
Как будто капусту шинкует...мозолью обзаводится...
По шеям...или в кадык...И литируется украдкой...
Работать хочется...порой натощак...порой с похмелья...
Писать...писать...и писать...Много...непонятно...с подвохом...
А после рвать...Не признавать что вымысел...чистейшая правда...
Как только узнают...начинают гнать...писатель и стукач - синонимы...
Других подсылать приходится...не подстреленных...не утолённых...
Фальшивой лаской...доверчивого внимания...приближённых шагов...
Пастернака...Полозково-Сваровского...Джека Лондона...Хемингуэя...
А на деле: Иванова...Петрова...Сидорова...Безымянского одним словом.
Уранов Александр Александрович 22.09.2026 12:23 • Заявить о нарушении
Какие у них чувства...позывы...
Такие же...как у любого малайца...
Сплетутся в клубок...и обмениваются
Слюной.
Бабу не поделят...и стреляются...
Другие жмутся...жмутся на кухонке...
Пока муж не пришёл прозаик - критик...
Поэт пропьётся...проспится и на работу...
Не пойдёт...А критик...тот долбит...долбит...
В одну точку...не спит...и другим не даёт...
Давно ли в поэты записался...чувства выражать...
А с другими посчитался...У них чувств хоть...
Отбавляй...Они не привыкли словами изливаться...
Чешется кулак...Другой ребро ладони тренирует...
Как будто капусту шинкует...мозолью обзаводится...
По шеям...или в кадык...И литируется украдкой...
Работать хочется...порой натощак...порой с похмелья...
Писать...писать...и писать...Много...непонятно...с подвохом...
А после рвать...Не признавать что вымысел...чистейшая правда...
Как только узнают...начинают гнать...писатель и стукач - синонимы...
Других подсылать приходится...не подстреленных...не утолённых...
Фальшивой лаской...доверчивого внимания...приближённых шагов...
Пастернака...Полозково-Сваровского...Джека Лондона...Хемингуэя...
А на деле: Иванова...Петрова...Сидорова...Безымянского одним словом.
Уранов Александр Александрович 22.09.2026 12:23 • Заявить о нарушении
Я в поэты не записывался..
« я сочиняю это стихотворение
перед открытым окном куря
его еще нет но уже не верю ему
и не верил ни дня
как и всей поэзии впрочем
сотворенной угодно когда
это просто подборки дурацких строчек
человеку нужна еда
человеку нужны калории
чтоб ногами крутить колесо
если кто-то поэт то горе ему
поэт ничего не несет
ни социального смысла ни груза
разве что чушь и бред
для человека поэт обуза
стыдись поэт
человеку ни горячо ни холодно
ни от ямба ни от хорея
человеку и горячо и холодно
от батареи
человек должен жить подобающе
чтоб давала тепло батарея
с рождения и до самого кладбища
трудясь себя не жалея
и тогда исполняются с лихвой
его потребности базовые
пока каждый нелепый стих твой
наполняется глупыми фразами
пафосом желчью и клеветой
и беспочвенными словами
не имеющими отношения к простой
жизни реальной
стыдись поэт ты пустое место
пустые сентенции издающее
пока человек труда повсеместно
каждый день вкалывает предыдущего пуще
а ты стоишь у окна открытого
смотришь на серость неба летнего
стыдись небо не для того человеку выдано
чтобы глазеть на него
небо на то нам повешено партией
чтоб потолок осознать было проще
если не можешь ты осознать его
то место тебе на площади
где человек собирается вечером
чтобы на казни смотреть как ты таких
стыдись поэт петля тебе обеспечена
петли прочнее стихов твоих
я завершаю это стихотворение
у старой кофейни на входе
и в чем-то уже даже верю ему
вроде»
Олег Мухачев 24.09.2026 10:12 Заявить о нарушении
« я сочиняю это стихотворение
перед открытым окном куря
его еще нет но уже не верю ему
и не верил ни дня
как и всей поэзии впрочем
сотворенной угодно когда
это просто подборки дурацких строчек
человеку нужна еда
человеку нужны калории
чтоб ногами крутить колесо
если кто-то поэт то горе ему
поэт ничего не несет
ни социального смысла ни груза
разве что чушь и бред
для человека поэт обуза
стыдись поэт
человеку ни горячо ни холодно
ни от ямба ни от хорея
человеку и горячо и холодно
от батареи
человек должен жить подобающе
чтоб давала тепло батарея
с рождения и до самого кладбища
трудясь себя не жалея
и тогда исполняются с лихвой
его потребности базовые
пока каждый нелепый стих твой
наполняется глупыми фразами
пафосом желчью и клеветой
и беспочвенными словами
не имеющими отношения к простой
жизни реальной
стыдись поэт ты пустое место
пустые сентенции издающее
пока человек труда повсеместно
каждый день вкалывает предыдущего пуще
а ты стоишь у окна открытого
смотришь на серость неба летнего
стыдись небо не для того человеку выдано
чтобы глазеть на него
небо на то нам повешено партией
чтоб потолок осознать было проще
если не можешь ты осознать его
то место тебе на площади
где человек собирается вечером
чтобы на казни смотреть как ты таких
стыдись поэт петля тебе обеспечена
петли прочнее стихов твоих
я завершаю это стихотворение
у старой кофейни на входе
и в чем-то уже даже верю ему
вроде»
Олег Мухачев 24.09.2026 10:12 Заявить о нарушении
Все поэты...и даже кошки старые...хочут есть...и мяукают.
Уранов Александр Александрович 24.09.2026 10:32 Заявить о нарушении
Уранов Александр Александрович 24.09.2026 10:32 Заявить о нарушении
Ночью все кошки красные.
Помадой из дохлых птиц,
факел ночного магазина раскрашивает
телевизионной вышки шприц.
Прячется между домами,
дешёвым портвейном, контроль.
Ночью все кошки красные.
Все единицы ноль.
Олег Мухачев 24.09.2026 22:35 Заявить о нарушении
Помадой из дохлых птиц,
факел ночного магазина раскрашивает
телевизионной вышки шприц.
Прячется между домами,
дешёвым портвейном, контроль.
Ночью все кошки красные.
Все единицы ноль.
Олег Мухачев 24.09.2026 22:35 Заявить о нарушении