Она не любит целоваться под дождем
Все потому, что он испортит ей укладку.
Ей больше нравится сидеть вдвоем
И сочинять для этой жизни сказку.
Не любит он прогулок под луной,
Тех самых, от которых веет счастьем.
Ему букет дешевле подарить порой,
Чем с ней идти куда-нибудь в ненастье.
Он временами замечает,
Что рядом с нею быть уже привычка,
Что машинально обнимает.
Сгорели чувства, словно спичка.
Она все чаще по ночам не спит,
Печально глядя на луну.
И сердце ей тоска щемит,
Вытягивая душу, как струну.
Он остается на работе допоздна
Лишь потому, что точно знает:
Его не ждут усталые глаза,
Ведь не волнуется, и даже не скучает.
Сегодня небо вновь затянуто дождем.
Букет уже несет он в оправдание.
Уверен, она думает о том,
Его как пригласить ей на свиданье.
Но пусто, дома никого.
А на столе оставлена записка.
«Я слишком долго ожидала волшебство,
Не будет полной треснутая миска».
О, как безумен весь этот уклад,
Где только дом-работа-дом,
Где чувства все отправили на склад,
А вместо них блуждает клон.
Нелепый здесь господствует настрой:
«Мы так живем, как нам живется».
Идем давно протоптанной тропой
И забываем, что где тонко, там и рвется.
18 апреля 2013 год
Свидетельство о публикации №115061602578