Погибаю с тоски, погибаю мучительно, молча.
Ты меня ото всех аппаратов уже отключил.
Мое чувство к тебе ты порвал без сомнения в клочья,
Так скажи, для чего же, мой доктор, меня ты лечил?
Ровно в восемь придешь и увидишь остывшее тело.
Бездыханна. Бледна. Ты прикажешь везти меня в морг.
И плечами пожмешь, мол, а что я тут мог поделать...
И действительно, что ты поделать тут мог?
Дома выпьешь немного лекарства от боли душевной,
Чтоб забыть этот случай, повлекший летальный исход.
И вернешься наутро к работе своей повседневной:
Так как жил ты всегда: каждый час, каждый день, каждый год...
***
© Copyright: Лариса Мирошникова, 2015
Свидетельство о публикации №115061509841
Свидетельство о публикации №115061509841
Рецензии