Родная, прости, что писал тебе редко

Родная, прости, что писал тебе редко.
Я часто пытался и часто не мог.
За столиком нашим корпел над салфеткой
Пытаясь придумать хоть несколько строк.
Так мерзко, родная! Я с виски в бокале,
Касаясь легко чьих-то шёлковых ног
Лицо твоё светлое помнил едва ли,
Но думалось мне, что ты ждёшь моих строк.
И каждое утро я мучился снова
Виной и тоской своих старых долгов.
Черкнуть бы тебе пусть одно только слово,
Но всё не найти ни минуты, ни слов.
Вот утренний дождь по карнизам струится,
Вот солнца лучи нежно гладят кровать.
Всё те же дома в моей жизни и лица.
О чём же тебе, дорогая, писать?
Я жаждал не будни - искру, ожидая,
Что всё искуплю гениальной строкой,
Но всё не сложилось. Должно быть, родная,
Писать я не cмог потому, что пустой.
Ты может давно уже ждать перестала,
А может быть ты никогда не ждала
Ни строчек моих, ни хмельного накала,
А просто хотелось "Привет. Как дела?"
Вот утренний дождь, и лучи, люди, крыши!
Пытался писать я совсем не о том.
Другое - всё лишнее, милая, слышишь?
Другое - не важно. Я лишь об одном
Писать тебе должен был. Вот же, как складно
Сейчас получаются строки! И что ж?
Прости, что писал тебе редко. Досадно,
Что ты этих слов уже вовсе не ждёшь.