Там, где кончается город, ты спросишь меня о весне.
Я промолчу, отвернувшись, закурю и отвечу, что это не важно…
И не дождавшись своей стаи, не попрощавшись, ты уйдёшь налегке,
Упрямо, без предрассудков, отважно.
И здесь уже, верно, нечего ждать, гадать и грустить без причины…
Тебя позабудут, как всех позабыли, и дальше продолжат жить,
От боли скорчив лукавые гримасы, от страха и тоски – ехидные личины,
Хотя, ты знаешь… ещё, наверно, встретимся… такое тоже может быть…
***
© Copyright: Игорь Травкин, 2015
Свидетельство о публикации №115061502086
Свидетельство о публикации №115061502086
Рецензии