Ты сжимаешь в руке не моль
Крепко-крепко и тихо дышишь.
Ты все знаешь о слове кон-троль
До смешного, до спазма в мышцах.
Не пыльца въестся в кожу рук.
И не крылья сотрутся в пыль.
Ты все знаешь о склонности губ
Выдавать затаенный пыл.
Твоя лучшая ложь - это роль,
Где любая улыбка - игра.
А любая игра - это дрожь...
-Что сегодня случится в антракт?
Ничего, лишь холодный дождь?
-Нет, возможно... еще будет град.
Ты все знаешь о слове контр... ой!
...Ты убил. И нет больше чувства.
Нету боли, и можно домой...
Лишь пыльца станет жертвой искусства.
Жертва искусства
© Copyright: Вера Январская, 2015
Свидетельство о публикации №115061501609
Свидетельство о публикации №115061501609
Рецензии
