Лучи в голову сильно хлещут,
Как из ран Христовых вино,
Меня уже ничто не излечит,
Я проклятый жизнью спускаюсь на дно.
Существую лишь в оболочке мясной,
Израненной повседневностью быта и похотью,
Плохо мне.
Из вне поступают звонки-колокольчики,
Нажраться свиньей грязью-навозом городом,
Приглашают на променад.
Я бы и рад,да только поступь тяжелая,
Желая вам счатья, сим распрощаюсь,
И с вином на кресле с плеснью смерть поцелую.
***
© Copyright: Винсент Парадайс, 2015
Свидетельство о публикации №115061400967
Свидетельство о публикации №115061400967
Рецензии