Забывший лучшее народ...

      На роду мне было стать поэтом?
      Я о том не ведал, не гадал.
      Но, ведь, сунул некто дар – при этом
      воли-вольной строк немного дал.

      И плетусь лишь по окольным тропкам:
      где он, главных слов широкий тракт?
      Рифмой бью по черепным коробкам,
      словно вирш – обдуманный теракт.

      Но меня считать ли террористом?
      Нет, – не анархист и не шахид –
      жизнь пою солистом, не хористом:
      всё ищу не шлягер и не хит –

      пары строк, чтоб в души людям въелись,
      сотней стимуляторов сердцам.
      Да какая, к чёрту, это ересь –
      если время детям и отцам

      ничего не выделяет, кроме
      зла с непротивлением сторон –
      переправой на гнилом пароме?..
      – Прочь, фальшивых дней тестостерон:

      что сумеет вне стихов родиться? –
      Даун, жизнь слюнявящий урод?
      С книжкой возвратить бы страсть водиться
      в мой, забывший лучшее, народ…