Октябрь

Октябрь.
         В прикрытое окно,
Безжалостно сквозит,
И осень смутно и темно
Безжалостью грозит.

Виденье мертвое, как прах,
Как полусонный бред,
Стоит в окошке и в глазах,
В безвременности лет:

Несётся тройка по Руси,
На облучке дурак,
И дождь уныло моросит,
И часики – тик, так…

За тройкой в сёдлах эскадрон,
Затянутый в ремни,
И сотник острый эспадрон
В готовности хранит.

А в тройке барин непростой,
Хоть мал, да прытью раж,
Версту считает за верстой,
Сжимая саквояж.

На голове его венец
Свершений и добыч,
И рифма просится – подлец…
А дальше – хлыщ и сыч.

Он сыт и пьян.
              Сорвавши куш,
По сторонам глядит,
Сквозь миллионы мёртвых душ,
И дух его смердит.

Несётся тройка…
                Нет конца
Дороге в никуда,
И катит тройка подлеца
Сквозь веси и года.

– Ах, Гоголь, Гоголь, всё прошло,
Да и была ль «Шинель»?
А осень бьётся о стекло,
И пахнет как «панель»…