m01

Жаркие летние ночи просят меня остаться рядом с кондиционером. Я ими измучен до крайности, до предела, и это не добавляет счастья в быт, где я — рыба на суше. Я бы хотел пить кофе утром по несколько чашек, плыть по течению, слушать вечерние новости в воскресенье, играть три аккорда на старой гитаре в компании, спать до полудня и бодрствовать до утра, когда лучи солнца касаются мягкой подушки и ласково усыпляют меня, питаться два раза в сутки — в четыре часа и в два, по пятницам вещи в сумку — и уезжать туда, где на асфальте растет трава.

Я трачу последние деньги на сигареты в количестве двух десятков, прошу огоньку у прохожего, унимаю дрожь в руке с его зажигалкой, благодарю, стремительно разворачиваюсь, хочу, чтобы кто-то за мной погнался, чтобы я поделился с ним мятой пачкой убийственного удовольствия, а меня угостили бы кофе. Щелкаю пальцами, исполняю желание — вот я сижу возле набережной за столиком, с пустотою напротив, или мне только кажется, и я на бетонном фундаменте у метро. Там раньше стоял киоск с табаком, я заходил туда прежде, чем встать на перрон и ждать свой поезд, а теперь его нет, как и многого с тех времен.

Завтра я снова зайду в подземку, сяду на угловое место в последний вагон из центра, и он увезет меня в жизнь, о которой я мог мечтать — возможно, но скорее подкинет до станции, от которой не ходят трамваи в счастье.