С каждым днём всё труднее мне верить,
От чего чудеса не случаются?
Открываю я настежь двери,
Но порог не переступается...
От чего так пусты все надежды?
И под ними увы нету почвы;
Без надежды я как без одежды,
Засыпая на лавочке ночью.
И куда-то отправилось счастье,
Ему в этих стенах слишком душно
И уже не является частью,
Того, что так сильно нам нужно.
И с ума посходили все чувства:
Где-то ходит любовь одинока,
И поэзия стала безвкусной -
Видно муза спилась у пророка.
Потихонечку мы загниваем.
Погибает уставший романтик.
Мы его аккуратно сминая,
Бросим в урну, как будто бы фантик.
Уставший романтик...
© Copyright: Святослав Разумовский, 2015
Свидетельство о публикации №115061308512
Свидетельство о публикации №115061308512
Рецензии