Художник

На томной улице Парижа,
Где день и ночь гуляет тень,
Сидел художник на скамейке,
Держал в руках он акварель.
Он был не молод, и не стар,
Но в глубине души пожар
Не мог он удержать.
Творца прекрасное созданье
Заставило его страдать.
Она была чудесней сказки,
Нежнее розы лепестка,
Изящна,ладна и стройна.
В глазах её огонь сверкал.
Художник очень долго ждал,
Увидеть вновь её мечтал...
Художник тот, не спал ни дня,
Горячую любовь храня.
Художник сладостно влюбился
И на поступок он решился.
Решил письмо ей написать,
Признание в любви послать...
В субботу на закате дня,
Конверт отправил ей любя.
Желал он получить ответ,
Но нет его, его всё нет...
И снова он не ел, не спал,
О ней несчастный тосковал...
Вот, вот уже бежит гонец
Мальчишка малый сорванец.
-"Ну что же, милый, где ответ?"
-"Просила передать, что нет."
Мальчишка шустрый убежал.
Вот час назначенный настал.
Среди палитр и ярких красок,
Карандашей,белил,замазок,
Пера,чернил,эскизов и лекала...
Последняя работа мастера лежала.

         ***

Он мучился изнемогая,
Портрет её нарисовал он умирая...