В объятьях боли страсть и время.
Толпа,кричащая навзрыд,
Пороками бездушность грела
И утешала горести порыв.
Снуют безвольные,скупые
В дворцах заоблачных грехов.
Все - маскарад,на всех пустые,
Гнилые маски глаз и слов.
Но вам - скулящая разлука,
Скалистый выступ за окном -
Просто пустяк,пустые звуки,
А для поэта - дом родной.
Что взору пышные остроги,
Блестящей мишуры поток?
Ему бы дальние дороги,
Ему бы власть безвольных строк.
Я восхвалял усладу чрева,
Ликующим,большим глотком
Из чаши смерти пил,чтоб загорели
Листы чарующим стихом.
Но что вам зыбкая отрада
Мерцающих,пьянящих грез?
Из серой радуги подарок
И пестрых слез поэт принес.
Чаша смерти
© Copyright: Василий Тарасов 3, 2015
Свидетельство о публикации №115061306853
Свидетельство о публикации №115061306853
Рецензии