И микрофон фонил, как проклятый,
И дождь стучал, как Сатана.
А мы, в бутылочке под пробкою,
Свои хранили письмена.
От скоропортящего тления
Болотных питерских ветров,
Свои душевные творения,
И подмастерьи, и мастеров.
Все в равноправной очередности
Входящие на эшафот,
Чтобы в пригодной непригодности,
Набить дождя в горящий рот.
И нахлебавшись стылой истины,-
А судьи кто? Да вам ль судить!
Cтихи подставили под выстрелы,
Чтоб дождь, хоть рифмой, победить.
И солнце выглянуло шалое,
И птиц воспряли голоса,
Когда своею лептой малою,
Мы дня меняли полюса.
Ушли за липы тучи, сбросили
Остатки капель на песок.
Зачем нужны поэты?- спросите,
- Чтоб мир от глухоты не сдох.
Чтоб не прокис как щи недельные,
В размытой пустоши дорог.
Мы все,- бродяги и бездельники,
Но с нами Бог.
На Елагином
© Copyright: Галина Садовская 2, 2015
Свидетельство о публикации №115061305171
Свидетельство о публикации №115061305171
Рецензии