Её спустившейся святой,
Незримой думы нити,
Поэт, алкая смысл,
Витает тем,
Схватив, держа её едва,
Насколько успевает тихо записать,
А иногда ...
Не думая о том,
Живёт,
Что только этим дышит.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.