Музыкант

Обожаю эти бесконечные леса, простирающиеся за горизонт. Люблю находить новые тропы, которых здесь бесчисленное количество. Однажды так путешествуя набрёл я на странного вида дерево. Нет, деревьев подобных этому, первобытных, загадочных, с вывернутыми наружу корнями, с массивными костлявыми ветвями, от которых аж дух захватывает, здесь предостаточно. Однако, это дерево чем-то отличалось от своих собратьев. Огромное выгоревшее дупло (здесь нередки пожары, но лишь самые необузданные из них способны уничтожить такое вековое дерево на корню) глядело на меня своим прищуренным глазом. Что-то заставило меня подойти поближе и заглянуть внутрь. Слегка присыпанный сухими листьями лежал там маленький свиток, немного промокший, пожелтевший, но цельный. Я осторожно взял его двумя пальцами и развернул. Листок был исписан мелким правильным почерком, очень старательно и аккуратно, по крайней мере поначалу, когда наша рука ещё не устаёт от долгого писания. Текст начинался в верхнем левом углу листка и заканчивался в самом низу справа, да так, что никакой возможности что-либо вставить или исправить определённо не было. Приглядевшись я понял, что текст зашифрован -- ни одного знакомого мне слова. Сразу почему-то подумалось о Дубровском, о том, что это письмо и что адресовано оно не мне. Я было уже положил свиток на место, как вдруг обратил внимание на надпись на обратной стороне: "Нашедшему". Вряд ли это было чьей-то фамилией...

По приходу домой сомнений в том, что сие было создано для чьего-либо непременного прочтения, у меня не осталось. Шифр был незамысловат. Более того, сам текст произвёл на меня некоторое впечатление. Потому спешу поделиться им. Ведь не зря же в лесу совершенно случайно набрёл я на этот свиток. Предлагаю всё без купюр, лишь позволив себе разделить текст на параграфы. Да, и знаки препинания также преимущественно мои. Итак, я бы назвал это просто: "Музыкант".



Я -- великий музыкант. Может, даже величайший. Я, правда, не играю ни на одном музыкальном инструменте, не знаю нот, не сумею напеть мелодию. Но разве не бывает поэтов, которые не пишут стихов? Поэтов просто по состоянию души?

Так вот, я -- музыкант... Мне совершенно не нужно признания. Я не хочу ни перед кем выступать. (Да, я не могу, но, прошу заметить, я и не желаю.)

Я музыкант, потому что я музыку чувствую. Интуитивно. Я никогда не опустился бы до пошлости по отношению к Музыке. Например, я никогда не стал бы зарабатывать ею на жизнь. Точнее, если бы людям платили лишь за то, что, скажем, у них в жилах течёт кровь, я бы согласился "зарабатывать" на существование своей музыкой. А так...

Вообще странно, что большинство людей безоговорочно принимают за факт, будто их существование, их благополучие поддерживается и зависит от столь абстрактной, надуманной, искусственной материи. Да, я говорю о деньгах. Впрочем, об этом в иной раз.

Музыка течёт у меня внутри. Нет, она не у  меня в крови, как принято выражаться. У меня внутри -- отдельная музыконосная система, со своими артериями, венами, капиллярами, клапанами и т. п. Я вычленяю из всей услышанной мною земной музыки всё стоящее и пускаю его по музыпроводу внутри себя. Круговорот музыки во мне цикличен. Он не затихает ни на мгновение.

Я могу не видеть, не слышать, лежать без сознания -- всё это не влияет нисколько на жизнедеятельность моего музыкального "я".

Я -- великий музыкант. Мне было бы ужасно стыдно говорить об этом, если бы это не было столь натуральным, столь естественным для моего существа. Никто же не постесняется сказать, мол, мне тепло, я люблю тепло, я хорошо себя чувствую в тепле, я понимаю лучше всех, когда мне тепло и когда нет. Так и у меня.

Я -- музыкант, музыковед, композитор, критик. Я -- солист, дирижёр, автор. Я -- поэт, певец, артист, в лучшем смысле этого (заезженного) слова.

Я -- не гений. Я ведь не гений, потому что хорошо дышу или громко кашляю во время острой простуды. У меня нет выбора (в определённом смысле) дышать или не дышать, кашлять или не кашлять. И да: без меня музыка бы существовала (ну, вдруг вы подумали, что у меня какая-то мания). Это меня без неё бы не было, а не её без меня.

Я, конечно же, безмерно преклоняюсь перед Музыкантами по роду занятий, даже вполне посредственными, способными в бесконечном сонме какофоний извлечь Музыку из Инструмента -- Музыку, заключённую в вибрации его инструментального сердца. Преклоняюсь перед теми, кто способен объединить в Музыку замысловатые завитки нотного стана, покоряющиеся строгим математическим правилам... О, Музыка, ты -- поэзия Математики.

И поэзия жизни. Ты -- даже больше, чем слово. Ни тебя, ни слово невозможно подчинить или укротить. Но ты есть и в голосе человеческом, и в рычании зверя, и в дожде, и в дыхании. И в тишине...

Будь то мамонт музыки -- пианино или её редчайшая колибри -- какой-нибудь... варган, будь то ниагарский водопад скрипок, имманентное журчание трещотки, гул тромбонов или дребезжание нитки, натянутой на высохший тыквенный получереп -- кто-то в нужный момент породил это. И, как вирус, оно вошло в меня. Стало частью меня.

Я -- музыкант, потому что я не понимаю музыку, не могу её объяснить, объять, не вижу ей границ, рамок. Она, как теория всего, объединяет в себе науку и мистику, порядок и анархию, правила и отсутствие правил, жизнь и смерть... Да, да, она разнообразна и многогранна, как жизнь на этой земле. И я -- я! -- понимаю, вижу, чувствую это. Знаю это...

А вы? Вы -- тоже музыкант?