Сотвори себе кумира

Есть ты, обычный, еще не взрослый,
Ты любишь буквы и дебри слов,
Листаешь Сеть, за окошком поздно,
И вдруг - с концами. Пропал. Готов.

Две сотни фраз - и рассказ скончался,
Навеки канул назад в архив.
И ты цитатами кормишь Яндекс,
Кумира жизни себе открыв:

Нет продолжений. Как жить, скажите,
Месторожденье нося в себе?
Собственноручно тянуть за нити,
На слово каждое - по судьбе.

За стол садишься - и - правой, левой -
Хвосты хватаешь чужих чудес,
И размечаешь событий древо,
И насаждаешь преданий лес.

Иссякнут силы - другим покажешь,
Раз на сто - кто-то продолжит труд,
Алмаз, конечно, на тонну сажи,
Но ведь кристаллы - года растут.

Создав миры из окошка к звездам,
Ты вспомнишь: тот, кто его открыл,
Еще не в курсе. И - лучше поздно -
Ты ищешь почту и шлешь хвалы.

А автору - лет пять-шесть за двадцать,
И в пару строчек летит ответ:
 "Не гений я, хватит обзываться!
Там сотой доли от жизни нет!"

 "Сто семь фанатов? Ого, неплохо,
Да припоздала благая весть.
Другим расписан мой день по вздохам:
Надумал, знаешь, семью завесть".

Ты обижаешься: чести много -
Фортуны воля да текста шмат.
Ты сам - достойней для роли бога,
Где "бог" - "фантазиями богат".