Не ведаю, что делаю, живу и не живу?
Кто жнёт пшеницу спелую, а я полынь-траву.
Упряталась в ракушку от жизни, от людей
И пестую игрушку – страданья прошлых дней.
Храню упрямо верность тому, что не вернуть
И тороплюсь под вечер поплакать и уснуть.
Умчалось моё лето, туч серых давит тень,
И катится в ненастье осенний рыжий день.
А время вдаль торопится и манит. - Но, куда
Свернёт судьба пророчица? Испиты все года.
- А может быть, как в юности мне ринуться вперёд,
И добежать до радуги, что в речке воду пьет…
Иль в танце закружиться в объятьях ветерка,
Забыть про все невзгоды. - Последняя строка,
Пусть ляжет на страницу красиво и легко,
И «близкое» тоскливое умчится далеко…
А может быть
© Copyright: Людмила Прядун, 2015
Свидетельство о публикации №115061203200
Свидетельство о публикации №115061203200
Рецензии