Стихи растут уже не сами.
Их поливают,
Кормят,
Ждут.
Уже и кормятся стихами,
Как будто это только труд,
Но жизнь идёт, не ставя точки,
Одни вопросы-пустяки.
И строчки в жизни не нарочно
От Енисея до Оки
Текут себе, не зная, где мы
Их и услышим и найдём.
Вот так родятся теоремы,
И мы потом по ним живём.
Стихи растут уже не сами
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2015
Свидетельство о публикации №115061108458
Свидетельство о публикации №115061108458
Рецензии