Крошево

Стало сердце мешком стеклянного крошева.
Нету веры в нём ни в добро, ни в хорошее.
Оно не разломится, звонко ломаясь,
Лишь глухо осколки вздохнут, уминаясь.

А было большим и точёным когда-то,
Мальчишески стройным, пьяняще крылатым,
Стучащим в такт стыкам на рельсах дорог,
Не знающим боли, слепым до тревог.

Но стоило в руки доверить однажды,
Как с ним обошлись, как с коробкой бумажной.
И грохот раздался, как голос с издёвкой,
И рухнули на земь обломки. Неловко

Пришлось их собрать в три-четыре горсти.
Но вдруг тяжелее стали они.
И руки поранив о них до кости
Сгрузил их в мешок, чтобы легче нести.

Случайно вручил его в руки другой,
До только колюч и поранил собой.
И вновь он упал. Стали меньше стекляшки.
В транспортировке теперь есть поблажки.

Бесформенной тушей лежит на спине,
Не колет, не режет, не тлеет в огне.
Мешок стал удобен лишь мне одному
И больше не нужен уже никому.