Жизнь нас гнет в бараний рог,
Водка дорожает.
Вымирает тут народ,
Комсомол рожает.
Снег сменяет мелкий дождь,
В поле сгнили сани.
В мавзолее лысый вождь,
Ждут когда ,он встанет.
И гадают на воде ,
При любой погоде.
Может дело не в дожде?
А в самом народе.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.