Мы шли по одной дороге - неистово непрямой;
Я, кажется, был простужен. Казались и Вы больной.
Я быстро свернул в хрущёвки - дом шестьдесят седьмой...
Вы просто меня не поняли. Я просто - ушёл домой.
Мы виделись как-то осенью - оранжевой и сухой.
Вы шли в магазин из дома, пакет прихватив с собой.
И я из окна трамвая зачем-то махнул рукой...
Вы просто меня не поняли. Я просто - ушёл домой.
Потом была встреча в мае - на набережной пустой.
Вы уронили шарфик, цветной, но такой простой...
И я Вам зачем-то крикнул, что-то сродни "Постой!".
Тогда Вы меня не поняли. Я просто ушёл домой.
Я снова и снова улицу оглядываю с мольбой...
И снова она мне кажется неправильной, непрямой.
И Вы, на аллее солнечной, глядите с такой тоской!
Друг друга мы верно поняли....
Никто не ушёл домой.
Дорога
© Copyright: Лунный Мечтатель, 2015
Свидетельство о публикации №115061106382
Свидетельство о публикации №115061106382
Рецензии