Пророк

Был счастлив, пуст и одинок...
В тридцати двух годах от рая
Душа моя, совсем седая,
Сидит у старого сарая
Напрасных, вроде-бы, невзгод.

Запавшие её глазницы,
Заплесневевшие от слёз,
Воспоминания – синицы,
Окоченевшие в мороз.

Всё уже было, без повтора.
С петель сорвалась карусель.
Щелчок затвора, два патрона:
Уходим быстро, без потерь.

Вдруг, стал, уставившись на дверь,
По пальцам быстро побежали чётки…
Табачный смрад и стопка водки,
Чешский рояль, торшер и плед…
И чей-то строгий силуэт
На чёрном кожаном диване.

- Миледи, Вы-ли?
- Что ж, узнали!
- Увидев Вас всего однажды,
Вас не узнать не сможет каждый.

- Уже-ли Вам себя беречь
От наших неслучайных встреч?
- Не долго усидит на грядке
Тот, кто играет с Вами в прятки.

- Милорд, мне нравится Ваш юмор.
На Вас два обруча-кольца:
Зачем Вы любите другую,
Оставив первой мертвеца?

- Коль скоро мне назначен срок
Прочесть страницы своей жизни,
И, вдруг, чернилами я брызни, –
Залью ряды неровных строк,
То самый главный свой урок
Я извлеку из паутины
Сердцем исхоженных дорог…
Любовь – единственный пророк!
А наш извечный разговор о смысле
Продолжим,
                когда
                перешагну
                порог.