Утопия Опущенных Рук

За скрипами дверных петель,
За осколками оконных стекол,
За всем, что шатко, но опасно.
Мы видим оправдание дней неценных
И деяний бессмертных.

В пыльных стенах святых камер,
Где душа ищет тринадцатый угол,
Таится смысл забытых бедствий
И покоится тайна понятий бездействия
Часов блаженных.

На асфальте мелом дитя рисует будущее
Ночей бессовестных и беспредельных.
Инженер чертит сюжет нового романа
Для своих нерожденных детей и внуков,
Веря в светлое создание просторного мира.

Поэт читает расстрельные списки ранним утром,
Словно неизданную комедию Шекспира перед стадом.
Музыкант играет вальс на похоронах
Своих родных мыслей и идей,
Закопанных в сомненья и слухи.

И ты не хочешь слышать слов о любви
В этом круге похотей и пороков,
И ты не поймешь боли моей,
Смешав ее с остатками прошлых дней
И присыпав ее шелухой иллюзий.

И никому нет дел до самих собой
В запредельных движениях сезонов,
В круговороте красных будней…
Виной всему служит
                Утопия опущенных рук…