В моём палисаднике посадил три кустика помидорной рассады. Не столько ради помидоров, сколько из любопытства – а приживутся ли? И что вы думаете! Из трёх малышей пошёл в рост только один. Двое братцев начали чахнуть и день ото дня клониться долу. И вдруг один выбросил цвет. Я взбодрился: неужели ожил! Но через пару дней маленький мой герой тихо лег на землю, увенчанный своим прощальным жёлтеньким цветком. У меня прямо слёзы навернулись от такого мужества. И вспомнился Есенин:
«Все мы, все мы в этом мире тленны,
Тихо льется с кленов листьев медь…
Будь же ты вовек благословенно,
Что пришло процвесть и умереть».
Вот так, наверное, умирают все истинные поэты – во цвете своей нежной поэтической души.
10 июня 2015 г.
Смерть поэта
© Copyright: Виталий Алтухов, 2015
Свидетельство о публикации №115061007123
Свидетельство о публикации №115061007123
Рецензии