Дождь идёт, как из мелкого сита,
моросит, моросит, моросит.
И душа у поэта открыта –
голосит, голосит, голосит.
Промелькнуло ты, знойное лето,
отцвело в ежедневных трудах,
журавлиная песня пропета,
легла осень листом на прудах.
Мне не жалко поры отгоревшей,
мила сердцу осенняя дрожь.
В листопадной поре одуревшей
до чего же ты, вечер, хорош!
Эка блажь мне на сердце запала,
провожаю я день на закат.
И глядела бы всё да глядела
на осенний цветастый наряд.
2013.
Мне не жалко поры отгоревшей
© Copyright: Виктория Королькова, 2015
Свидетельство о публикации №115061003457
Свидетельство о публикации №115061003457
Рецензии