Как на поля спускаются туманы
И ждет весны усталая земля,
Я жду тебя и каждый нерв натянут:
Я не умею этим управлять.
Она растет внутри, питаясь ядом,
И сковывает губы изнутри,
И снизу вверх, как будто бы ты рядом,
Струятся мак, шалфей и розмарин...
Мне нравится кипящая отрава,
Но горький вкус ее необратим.
Мне по секрету шепчут травы,
О том, о чем с тобою мы молчим.
На краю леса
© Copyright: Анна Мирна, 2015
Свидетельство о публикации №115060906172
Свидетельство о публикации №115060906172
Рецензии