Зойка

День смурной стоит.
Небо серое.
Настроение – вниз к нулю.
Не соврёшь себе, что, мол, верую.
Что надеюсь, мол.
Что люблю.

Помечтается…
Померещится…
И откуда такая блажь?
Погляжу в окно – дождик плещется.
Хоть какой-никакой пейзаж.

Там за матами-перематами
мужики у пивных ларьков.
Вот стоят они.
Вот лежат они.
Нету, господи, мужиков!

Раз-два-три-четыре-пять…
Вышла Зойка погулять.
Где ж вы, братцы-кобели?
Что вас – вьюги замели?

Всё постирано, всё поглажено…
Для чего это?  Для кого?
Жизнь устроена.  Жизнь налажена.
Только нету в ней ничего.

Растеряла всё,
всех друзей-подруг
и сижу, реву от тоски…
Погляжу вокруг – мужики вокруг.
Да какие ж вы “мужики”?

Вон, горланят: то ржут, то лаются.
И ни сердцу ведь, ни уму.
Так, вот, кажется – отдала бы всё.
Отдала бы всё…
А кому?

Ах ты, шлюха, ах ты, …мать!
Вышла Зойка погулять.
Изо всех щелей земли
выползайте, кобели…

Ну довольно!  Закрою форточку.
Пригублю вина на ходу
и накину на платье кофточку,
глянусь в зеркало – и пойду.

Добрый вечер, пьянчужки милые!
Нет, спасибо, я не курю.
А пьянчужки глазёнки вылупят –
я на них и не посмотрю.

Пусть подумают, что на танцы я.
Пусть подумают – вот, ...звезда!
Ну а я прямиком на станцию
и билет куплю.
В никуда.