Тянет холодом в замочную скважину..
И петух подавился фальцетом..
Ничего в жизни больше не радует
Даже сладкая на завтрак конфета
Без очков расплываются буквы
И нечетки мужчин силуэты..
И горжусь я припудренной буклей..
С затухающим под ней интеллектом…
Моя память похожа на сито,
А характер на гирю пудовую..
Мое утро в стекле непромытом..
Отражается теткой суровую...
Я себя извожу смыслом жизни
А прохожих кусаю за пятки..
И как свечи плавятся мысли
Превращаясь из крутых в яйца всмятку
завтрак подан
© Copyright: Скучающая Провинциалка, 2015
Свидетельство о публикации №115060901315
Свидетельство о публикации №115060901315
Рецензии