…Знаешь, вот что мне привиделось однажды:
мы летали над Одессой и Парижем,
кувыркался, полоскался змей бумажный,
отставая, оставаясь дальше, ниже.
Словно ревностный наставник-попечитель,
все дела свои насущные забросив,
несчастливец, но любимейший учитель –
нам с тобой читал стихи мудрец Иосиф…
Сквозь границы смотрим мы, как звери в клетках…
Нам бы нынче только выправить бумаги
да устроить жизнь… поверишь ли, но метка
здесь на всех почти – не корни, но коряги.
Здесь не просто быть – здесь нужно, знаешь, выжить,
хороня мечту под звон цепи острожной.
И наследникам – Иванам, Федькам, Гришкам –
имя posthumous больнее, но надёжней.
Знаю, милый, ты мне снова не ответишь…
ЧтО тебе до лепетанья глупой бабы?..
Вместо тихого покоя – жалкий фетиш,
не полёты с нею жизнь, а лишь ухабы…
Письмо. Знаешь, вот что...
© Copyright: Сиринга, 2015
Свидетельство о публикации №115060808984
Свидетельство о публикации №115060808984
Рецензии