Может поэт?

И снова стих сажусь писать,
Не знаю что или кого он тут осудит,
Мне захотелось  просто что-то начеркать
После последней строчки, знаю, легче будет.

Когда-то я утратил жизни чувство,
Когда-то я забыл себя.
В той яме было слишком людно,
И был соблазн остаться навсегда.

Но что-то там внутри шептало
-Идет здесь всё совсем не так,
Хотя снаружи все кричат, что всё нормально,
Нормально? Мечту с рутиной обменять?

Там много тех, кто любит жизни поучить,
Кто знает всё в этом болоте,
Они так любят всех вокруг винить
В тех неудачах, что их дальше топят.

Комфортно там, конечно, спорить с этим глупо,
И маску радости в любой момент можно надеть,
Сказать, что всё нормально - дальше будет круто
Не будет, это от слабости ответ.

Я просто начал наблюдать,
Чем же так нравится нам то болото?
Наверно, дело там в безволии и неумении ждать,
Терпеть, держать ответ за сказанное слово.

За цирком надоело мне смотреть так долго,
Может поэтому сейчас пишу?
Может поэтому так к жизни рвусь я?
Может поэт? Да нет, теперь я просто наяву.