Поэзию попутал бес,
Пустышек на ручонках носим.
Осинками зарос Российский лес.
И нет в нём корабельных сосен.
..…
Всё жиже в этом поле колос,
Машиной жнем, машиной пишем.
Я в нем аукающий голос,
И понимаю, к сожаленью он не слышен.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.