Взмах разноцветных пестрых красок
В палитре неба отпечатался ожогом.
Мотив её коварных и смертельных ласок
Не ясен никому в том выборе немногом.
Надеялся и верил, и верил слепо он,
Что, прикоснувшись к ней, не обожжется,
Но смерть всего лишь жизни сон
И вот ему в лицо она ехидно так смеётся.
Ах, эти счастья ветреные чувства,
Наивности вещей присущая беспечность…
А, в сущности, она – произведение искусства
Ткань времени, сшивающая в бесконечность.
13 июня 2012
Красноярск
Бабочка
© Copyright: Бессильный Игорь Юрьевич, 2015
Свидетельство о публикации №115060806144
Свидетельство о публикации №115060806144
Рецензии
