Молчаньем стынет мрамор тяжких плит,
Светясь над непроглядной чернотою.
Слова каких заклятий тьма хранит,
Чей гордый дух под сферой свода спит,
Хранимый усыпальницей пустою?
Ни дат - вокруг, ни знаков, ни имён,
Ни упрежденья - пред отверзтым входом.
В тысячелетья канувший, кто он,
Обживший смертью первозданный склон,
Коль с честью погребен былым народом?
Видать, владыкой был своей поры.
Недаром люд неистово и рьяно,
Подобием диковинной норы,
Вгрызал гробницу в тулово горы,
Чтоб позже завалить холмом кургана
И сохранить, не зная наперед
Удела сиротеющей долины-
Покуда жив на ней его народ-
Священный прах, как быль, из рода в род
И доблестное имя властелина.
Святынь ни вор, ни время не щадит.
Сон вечный чье кощунство разметало?
Молчит тяжёлый мрамор вскрытых плит,
Ничей покой заветный не хранит
В студеной мгле могильного провала.
Гробница. Греция
© Copyright: Владимир Рыбаков 3, 2015
Свидетельство о публикации №115060805595
Свидетельство о публикации №115060805595
Рецензии