Уходит год, за ним – немое,
Что билось в прозе и стихе,
И остаётся наживное
В душе и в маленьком мирке,
В котором я живу и верю,
И в нём я мысленно брожу.
Вдруг вылезающему зверю
Запрет суровый наложу.
Что вдруг исчезло? Старый камень,
Который шею натирал?
Мешал он говорить стихами,
Гасил душевный мой накал?
И из последних сил, пожалуй,
Пока что бодро я держусь.
Но это значит так немало!
Хотя бы это значит пусть.
Напутствие себе
© Copyright: Геннадий Мир Мирошниченко, 2015
Свидетельство о публикации №115060804042
Свидетельство о публикации №115060804042
Рецензии
