И снова ты зовешь меня во сны свои,
От ивы где, что у плетня, тепло и сладко,
Где шум берёз, что песнь души, а у скамьи,
Чтоб стать святым, пион зажёг свои лампадки.
Остались где, от той со мной твоей борьбы,
Обрывки фраз, скупых на свет, о сучьей рани,
Да средь бумаг и серых штор моей избы,
О, как цвели они в тот год!.. твои герани.
Ладонь в ладонь и за буйки, за горизонт…
Взлететь бы ввысь, туда к тебе весенне птицей,
Где средь дождей один лишь твой раскрытый зонт
Роняет слёз небытие на половицы.
Где ты опять печаль моих дождливых утр
Уймёшь своей, потом, обняв, улыбкой лета…
Прощай, Любовь!.. Из Мглы моей меня зовут,
Во мглу своих тревожных снов Его рассветы.
А сны о ней всё...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115060801686
Свидетельство о публикации №115060801686
Рецензии