Звон разбитого стекла
режет слух, как лезвием.
Где-то бьют колокола,
сбор труба зовёт,
и спешит народ босой,
взяв кресты нательные,
смерть не видит за косой,
жизнь свою несёт.
Люди разные пришли -
души все в потёмках,
сбросив страхи в ковыли,
услыхав набат,
а звонарь себе звонит,
вьёт веревки ловко,
сладким пряником манит,
лихо «шьёт» отряд.
Вот и колокол - стервец
рьяно льет напраслину:
не война это - конец...
коль на брата брат.
Затупить бы нам клыки -
слишком масло масляно,
да мосты поверх реки,
да полить бы сад.
И ножи не прятать бы,
ну хотя бы вытащить...
руки из-за пазухи,
грязь из-под стола.
Вечерами пряными
чистой нотой - ищущей -
пусть по светлым праздникам
бьют колокола...
02.06.2015
Колокола
© Copyright: Андрей Теплов 2, 2015
Свидетельство о публикации №115060706926
Свидетельство о публикации №115060706926
Рецензии