Серп хрустальный выкосил листву,
Разломив трахею душной ночи.
Прилипали к рёбрам ямы сточной
Листья, словно волосы к лицу.
Тишину царапал хруст костей
Веток, натянувшихся потуже.
Барабан играл, да ветер вьюжил
Тех, кто не схватился посильней.
Молодняк, идущий на забой,
Дети, не нашедшие приюта,
Музыка играющая - будто
Смерть идёт в обнимку с красотой.
Тихий строй, шагающий вперёд
Маршем ускользающего лета.
Время дыры под свои монеты
Так же в глубине кармана трёт.
Утром был субботник трудовой,
Дети их в охапки собирали,
И они приветливо кивали
Рыжею поникшей головой.
В солнечном песке шумел парад.
Грабельно-перчаточная почесть.
А они взлетали что есть мочи,
Чтобы превратиться в звездопад.
В тлеющих осколках желтизны
Жилами потрескивали стрелы,
И огнём рубиновым горело
Всё, что оставалось от весны.
©Авданин Алексей
Хорея
© Copyright: Алексей Авданин, 2015
Свидетельство о публикации №115060705300
Свидетельство о публикации №115060705300
Рецензии