исповедь прошлых лет

это уже перестаёт быть болью. становится терзанием души.
иногда прокалывается сознание стремительной мыслью, а как ты там?
мы. вроде вместе. и как бы уже нет.
неприятно находиться в твоём чёрном списке.
ну а что я могу сделать? написать? а ты ответишь? а будешь ли рад моим несмелым буквам?
а нужна ли я тебе вообще?
ты не знал, что будет всё именно так. но ты предполагал же, ты же строил планы, исходя из существующих тогда моментов.
я больше не хочу плакать, вспоминать всё это.
и я не могу больше слушать твою песню, ту самую.
где ты говоришь, что любишь.
что нужно пережить.
нет. это всё-таки боль.
боль, коротую я выплёскиваю в стихах.
знаешь, мой Тамарик сказал, что они написаны кровью.
и она права, эта 75-тилетняя женщина.
и, знаешь, чертовщина меня убивает.
и она меня убьёт.
нет, здесь не про суицид.
здесь про мою полуживую душу.
она еле дышит. почти жива.
ну вот, опять закапала стол своими глупыми слёзами.
надоело.
пора поставить точку.
честно(ты постоянно звал меня врушей), я и сейчас люблю тебя.
и, если хочешь уйти-уходи.
быстрее уходи.
не мучай меня.
/2012/