Вечер пытается быть простым:
Напряжение тонко - пахло маем.
Скажи, ты запомнишь себя молодым?
Запомнишь, как я тебя обнимаю?
Я сохраню себя с веснушками, без морщин
И, наверное, в сорок буду такая.
Дождь очищает улицы - карандаш
Сдаётся под нажимом ластика.
Ты уже не помнишь пятый подъезд и восьмой этаж,
Балкон и окно на кухне из пластика.
Жаль, что этот балкон не наш.
Память растает, как эфемер.
Чей ты? И как прежде играешь в покер?
Под кроватью - нетронутый Johnnie Walker?
Непрочитанный Бегбедер?
Ведь смеялся, что в книжке - бред:
"Это наша вторая осень.
Впереди ещё - сорок восемь.
Если мы вдруг друг друга бросим,
То любви этом в мире нет".
Неисписанный Moleskine
Перекинул лист на начало лета.
Пятый вызов и нет ответа:
Чёрт, значит, всё-таки, не один.
Если б ты (вдруг) ответил,
Я бы сказала: "Знай...
Это мог быть наш третий
Самый лучший на свете май".
Май
© Copyright: Инна Евгеньевна Фролова, 2015
Свидетельство о публикации №115060600881
Свидетельство о публикации №115060600881
Рецензии