Кто

Кто нас учил рисовать на стенах подъездов и чистых партах,
Заниматься любовью в заброшенных тихих парках,
Где-то шляться ночами, без вести вторые сутки?
Ветер колышет наши проблемы, как складки юбки.
А потребность в Боге та же, в принципе, что в проститутке.

Снова садимся на крашеные скамейки,
По полгода меняем окислившиеся батарейки
В уснувших часах. Всю жизнь проклинаем работу,
Задаваясь вопросами "кто и что ты", "за что так".
Совести так же много, впрочем, как водки в шотах.

Кто нас учил проносить продукты мимо свободной кассы,
Истреблять насекомых, знакомых и даже расы?
И в чём разница между подонком и пидорасом
Или между твоим и моим, извини, оргазмом?
Почему после смерти в нас тычут словечками "не дожили",
"недолюбили", почему нас с тобою чему-то недоучили?
Покажи на того, кто должен был хоть чему-то нас научить.
В этом смысла, кажется, больше, в целом, чем в слове "жить".