***

И снова, как по расписанию, овладела мною тоска.
А я уже и позабыл о ней, перестал ждать.
Все это время, пока она не была так близка
я был к ней готов. Но тоску нельзя предугадать.
Я готов был страдать, молчать (ну ладно, лгать).
Готов до посинения был рыдать.
Я готов был себя изнутри разорвать.
Но ей наплевать.

Она пришла так неожиданно, будто знала,
что я уже расслабился, не взволнован, спокоен.
Она хотела меня приласкать,
а я был не против, я был бы доволен.
Лишь бы был повод уехать на море.
Чтоб было там пусто. Со мной- только трое:
я, море, тоска. Большего я не достоин.
Глупо, но так я устроен.

Знаю, что бред. Знаю- ручка, что держу я в руках
способна на многое, в приступах тоски.
Всем наплевать, что я, стоя на этих берегах,
возможно, здравому смыслу вопреки
могу улететь. Дураку даже ясно, что от реальности далеки,
такие прекрасные, манящие мечты.
В действительности есть только под глазами мешки, и дни,
когда сознание расщеплялось на куски.

Их уже не собрать.