Смерть поэта

(на смерть А. С. Пушкина)

Я пою, я люблю, сердце бьется в груди.
Сколько снов, сколько слов, сколько дней впереди.
Еще сердце, порою, тревожат мечты,
Я с судьбою в ладах, я с судьбою на «ты».

Но безжалостно вызов бросаю судьбе.
В мыслях только с тобой, мысли все о тебе.
Ночь тиха и прекрасна, и дивно темна.
Но не хочется спать, и совсем не до сна.

Сквозь закрытые ставни врывается свет.
Уж на землю спустился последний рассвет.
Я встаю, не пою, я сегодня молчу.
Я сажусь на коня и стрелою лечу.

Конь встревожен, не ровен сегодняшний бег.
Под копытами искрой взвивается снег.
Мой противник спокоен и свеж, и румян.
Только я как в бреду, только я, словно пьян.

Оба выстрела сделаны, враг мой стоит.
Почему мое сердце коварно болит?
Почему взор стал мутным и алым стал снег
И замедлило время свой бешеный бег?

Мне так хочется петь, но язык мой молчит,
И в груди в первый раз сердце уж не стучит…

Алый снег… И теперь уж в последний раз
Вижу свет твоих карих задумчивых глаз.

2 января 2003