Ах, букашка, в летний зной
Я смахнул тебя рукой
Так небрежно, зная сам,
Что я мал, как ты – я мал.
Что ж пляшу, пою в вине,
Пока Рок не вырвет мне
Крылья, мысль – жизнь и твердь
Всё одно – наступит смерть.
Счастлив ли букашка – я,
Умирая и живя…
---
The fly
Little Fly,
Thy summer's play
My thoughtless hand
Has brush'd away.
Am not I
A fly like thee?
Or art not thou
A man like me?
For I dance,
And drink, and sing,
Till some blind hand
Shall brush my wing.
If thought is life
And strength and breath,
And the want
Of thought is death;
Then am I
A happy fly,
If I live
Or if I die.
Букашка William Blake The Fly
© Copyright: Сергей Николаевич Изотов, 2015
Свидетельство о публикации №115060400408
Свидетельство о публикации №115060400408
Рецензии