Из психушки вдруг меня вышибли,
Обнаружив в конечности тромб:
— Вы помрёте — нам премию фигушки,
Духа Вашего не было чтоб.
По Москве я гуляю в халатике,
Что забыли в предбаннике снять,
И прохожие зубками скалятся,
Видя штампы «ПБ № 5».
— Мне сказали, что там алкоголиков
Лечат так, чтобы больше не пил, —
Мой сосед по фамилии Голиков,
Пьяный в дымину утром спросил.
— Проживёшь ли теперь без алкОголя —
По-врачебному я отвечал, —
Почитай-ка ты на ночь Н.Гоголя,
И поймёшь, в чём начало начал.
У меня нос такой же длинненький,
И прозвали за это Поэт,
Напоследок вручили, вот, синенький
С жёлтой прописью партай-билет.
И теперь к ПНД я прикрепленный,
И хожу я туда как домой,
В коридоре сижу протаблебленный,
Без их дури совсем неживой.
Надеваю халатик мой стиранный
И гуляю на Чистых Прудах,
Ну, а мент подойдёт — ксивой жириной
Отмахнусь... Вот такая беда...а...ах!
Из записок сумасшедшего-IV
© Copyright: Александр Тимофеичев Александров, 2015
Свидетельство о публикации №115060401781
Свидетельство о публикации №115060401781
Рецензии