Качает волной амфибрахий
бумажную лодку мою.
На ней невозможно добраться
на остров, который люблю.
Шагами дорог не измерить.
По карте мой палец скользит
всё мимо европ и америк
туда, где простор ледовит.
Там мамонтов души витают
дозором у мёртвых костей,
а птичьи крикливые стаи
выводят птенцов средь камней.
Цветёт сон-трава по долинам,
песцы без боязни шустрят,
и после суровости зимней
охотиться учат лисят.
Вдали от политики лживой,
корыстных мерзавцев и стерв
все твари свободно и живо
ликуют под музыку сфер.
А я только слабой мечтою
туда, где цветёт сон-трава
свой мост паутинковый строю,
цепляя слова за слова.
Остров
© Copyright: Светлана Хромичева, 2015
Свидетельство о публикации №115060308950
Свидетельство о публикации №115060308950
Рецензии